Le maître regardait fixement ses phalanges, blanchies par la pression qu’il exerçait lui-même sur le parapet. Celui-ci semblait être le seul point fixe de l’univers. Corthana lui tendait patiemment un mouchoir de lin brodé pour s’essuyer la bouche. Il s’exécuta, la tête lui tournait quelque peu.
- Mpf, c’est ce liquide rose j’en suis sûr. Bon Corthala, explique-moi ce qui s’est passé.
- Corthana, maître. De quoi vous rappelez-vous ?
- C’est confus. Tout allait bien… eh puis une trahison, une guerre, alors que certains étaient loin et… ils ne sont jamais revenus n’est-ce pas ?
- C’est cela, et d’ailleurs comment auraient-ils pu ? Nous-même nous sommes partis lorsque le monde s’est terminé.
- C’est absurde.
- On n’en mesure pas encore toutes les conséquences. Le Vieux Monde ne rapportait plus assez, il est devenu le jouet de divinités infernales, des princes démons aux noms terrifiants tels que March’t-Ward et T’amKirkby. Archaon, « celui qui est trotrofort » l’a détruit selon un procédé narratif abrupt auquel personne n’a rien compris.
- Et… Nagash ? J’ai fait un rêve affreux.
- Oh n’y pensez plus maître, toute cette histoire n’a servi à rien. Nagash était bien vendu, mais Archaon était trotrofort. Et votre essence n’a subi aucun préjudice.
- Ai-je déjà mentionné le fait que c’est absurde ?
- Absurde il est vrai, et pourtant la tempête apportait un vent de renouveau. Un âge nouveau auquel personne n’a croché sauf le dieu de l’Empire, Sigmar. Tout cela a montré la structure même du temps et de l’univers, où le relatif règne et reste soumis à notre souveraine volonté. Les ténèbres d’un lointain futur sont plus proches que jamais. Les jeux de spécialistes auxquels se livrent les dieux font rage plus que jamais. Et le Vieux Monde est resté bien vivant, dans une bulle de réalité éclatée, où vous continuez de vivre une existence studieuse, dans une autre vous êtes peut-être mort et ici vous êtes libres. Libre de poursuivre votre grande œuvre de connaissance.
- J’ai peine à suivre. Et pourtant, je me souviens un peu. Si tout est relatif, le cœur n’y était plus et le temps devenait rare, eh puis j’ai dormi… J’ai fait des rêves merveilleux cela dit. J’y côtoyais les plus belles des dames et y accomplissaient toutes sortes d’exploits… intellectuels naturellement. Mais dis-moi Corthana sont-ils vraiment tous partis ? Mon disciple de jadis ? Et ces squatteurs infernaux d’outre-mer ?
- Il en reste un maître.
- Qui ? dis-moi qui !
- L’Orc, ô mon maître, Gorodok.
- Incroyable ! Improbable ! Comment va-t-il ?
- Oh il a très mal vécu la fin des temps. On ne l’a retrouvé que bien des années plus tard à moitié mort dans les niveaux inférieurs. On a dû en remplacer plusieurs morceaux.
- Remplacer des morceaux ?
- Oui par des prothèses robotiques, c’est devenu un cybork.
- Par Mahmam’hia, quel destin affreux. Y a-t-il pire ?
- Il s’est mis à jouer de la guitare.
- C’est tout ?
- Non, du théorbe, du luth, de l’archiluth, …
- Archiflûte, il ne chante pas au moins ?
- Ça non, maître.
- Ah, c’est bien, il peut rester alors.
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